Крайм смотрел в стену. Белая холодная стена, ни картин на ней, ни плитки или фресок, ничего... Ну, пара царапин. Только за них взгляд и цеплялся. Стоило Крайму перевести взгляд на одну из них, как глаза сами по себе закрывались. Не хотелось портить это созерцание "пустоты" какими-то там царапинами. Они мешали исчезать.
Бело.
В голове - тоже бело. Звучит шорох рождения иния, неуловимый обычному человеческому уху.
Тихо, бело.
Пусто.
- Клив, - шепотом позвал Крайм.
Ответа не было. Крайм устал, а значит и Клив тоже, залег на дно ждать силы, магии, ждать своего часа. Маленькая снежинка где-то в мозгу, маленькая искорка белого света, сонная, мягкая, нежная.
Крайм представил как держит ее в руках, как прикладывает к щеке. Она ощущается волосами Клива: мягкая, пахнет по-особенному морозом и бумагой, щекочет кожу.
- Я знаю, что ты здесь, - снова шепчет он, опускаясь, ложась лицом к стене, прижимаясь к ее белизне и паре царапин. - Я знаю.
Зубы постукивают друг о друга, глаза не могут закрыться.
- Здесь... Здесь, ты здесь, здесь, здесь...
- Здесь, - звоном капели отзывается Клив.
Снова все замолкает, снова Ничего. Крайм переворачивается на спину, глазами к белому потолку.
Капелька "здесь" горчит на языке.
"Спасибо".



записка

@темы: 1